Ich warte, [red]unvermeidlich[/red], wie jeden Abend. Paffe eine Zigarette nach der anderen, bis mir die Glimmstängel [red]ausgehen[/red]. Starre auf das feucht schimmernde [red]Kopfsteinpflaster[/red]. Zähle die [red]Schlaglöcher[/red], zum siebten Mal heute, und grüße die Spaziergängerin mit dem [red]Pekinesen[/red], die in ihren Leggins wie ein wandelnder [red]Presssack[/red] aussieht. Hat es nicht nötig zurückzugrüßen, glotzt mich nur an, als wäre ich von einem anderen [red]Planeten[/red].

Ich lausche auf die [red]Soulmusik[/red], die von irgendwo her durch die Nacht weht, und versuche das Fenster zu finden, aus dem die Musik dringt - vergeblich unter den Dutzend leuchtenden Klecksen in der Häuserwand. Spüre den Nachtwind, den [red]hochmütigen[/red] Kerl, wie er an meiner Jacke zerrt, mein Haar verwirrt und mir zuflüstert: ich könnte fliegen, wenn ich es nur schaffe, [red]abzuheben[/red]. Zum tausendsten Mal schaue ich auf die Uhr, klopfe gegen das Glas, um zu [red]testen[/red], ob sich die Zeiger überhaupt bewegen.

>Schritte nähern sich: Pumpes auf nassem Pflaster. Sie schwebt heran: [red]Silberschmuck[/red] auf [red]Alabaster[/red]haut. Funkelaugen, blaugrün und geheimnisvoll wie ihr Sommerlächeln, endlos rot und versprechend zugleich. Eine Göttin, von Rosenhauch umgeben.

Mein Herz [red]rastet aus:[/red] Heute wag ich es, hab den Mut, sag den Satz, den ich solange geübt - doch meine Zunge ist toter [red]Aal[/red], und sie ist vorbei, geht die Straße hinab, verschwindet im Dunkel zwischen den Lampen, wie jeden Abend.

Ich stelle den Kragen meiner Jacke hoch und zucke resignierend mit den Schultern: Wahrscheinlich ist sie [red]putzsüchtig[/red].